BASES PREMI DE POESIA MARTÍ I POL

CCOO del Barcelonès convoca el 19è Premi de Poesia Martí i Pol, en llengua catalana, per a tots aquells autors que no hagin publicat cap llibre. Tanmateix, només hi podran participar aquelles persones que no hagin obtingut el primer premi en les dues edicions anteriors del premi Martí i Pol. El tema és lliure. L’extensió del poema o del conjunt de poemes ha de ser d’un mínim de 80 i un màxim de 140 versos (la prosa poètica es compta per línies). El treball ha de ser presentat en 6 exemplars mecanografiats, a una sola cara, en mida DIN-A4. S’ha d’enviar a CCOO del Barcelonès – Secretaria de Cultura – Via Laietana, 16, 3a planta – 08003 Barcelona, o bé a l’adreça electrònica uscob1@ccoo.cat. En tots dos casos, els treballs han d’anar acompanyats d’una plica amb les dades següents de l’autor o autora:   -                                              nom -                                              adreça -                                              telèfon fix i/o mòbil -                                              correu electrònic   El jurat estarà format per poetes, poetesses, escriptors, escriptores i una persona en representació de CCOO del Barcelonès, en qualitat de secretari o secretària d’actes. S’atorgarà un primer premi dotat amb 600€ i dos accèssits dotats amb 250 € cadascun. Els treballs premiats, així com els finalistes –un màxim de tres–,­ seran editats i tindran difusió migjançant els diferents mitjans de comunicació del sindicat. El termini de presentació de poemes es tanca el dia 1 d’abril de 2008. Seran desestimats aquells treballs que no reuneixin totes les condicions demanades. La resolució del jurat serà inapel·lable i es farà pública en un acte que tindrà lloc a la sala d’actes del sindicat (Via Laietana, 16, Barcelona) el dia 10 de maig de 2008, a les 18 h.  La participació en el premi implica l’acceptació total de les seves bases.   BASES PREMIO DE POESÍA JOSÉ Mª VALVERDE   CCOO del Barcelonès convoca el 12º Premio de Poesía José Mª Valverde, en lengua castellana, para todos aquellos autores que no hayan publicado ningún libro. Sin embargo, sólo podrán participar aquellas personas que no hayan obtenido el primer premio en las dos ediciones anteriores del premio José Mª Valverde. El tema es libre. La extensión del poema o del conjunto de poemas tiene que ser de un mínimo de 80 y un máximo de 140 versos (la prosa poética se contará por líneas). El trabajo tiene que ser presentado en 6 ejemplares mecanografiados, a una sola cara, en tamaño DIN-A4. Debe enviarse a CCOO del Barcelonès – Secretaría de Cultura – Via Laietana, 16, 3ª planta – 08003 Barcelona, o bien a la dirección electrónica uscob1@ccoo.cat. En ambos casos, los trabajos deberán ir acompañados de una plica con los siguientes datos del autor o autora:   -                                              nombre -                                              dirección -                                              teléfono fijo y/o móvil -                                              correo electrónico   El jurado estará formado por poetas, poetisas, escritores, escritoras y una persona en representación de CCOO del Barcelonès, en calidad de secretario o secretaria de actas. se otorgará un primer premio dotado con 600 €  y dos accésits dotados con 250 € cada uno. Los trabajos premiados, así como los finalistas –un máximo de tres–­, serán editados y tendrán difusión a través de los distintos medios de comunicación del sindicato. El plazo de presentación de poemas se cierra el día 1 de abril de 2008. Se desestimarán aquellos trabajos que no reúnan todas las condiciones indicadas. La resolución del jurado será inapelable y se hará pública en un acto que tendrá lugar en el salón de actos del sindicato (Via Laietana, 16, Barcelona) el día 10 de mayo de 2008, a las 18 h.

graciela caprarulo, argentina

Nació en Buenos Aires (Argentina) en 1967. Es Profesora en Letras y Master en Teología. Coordina junto a Ana Guillot el Taller de la Siesta en San Isidro y Buenos Aires, desde 1992 hasta la fecha. Es fundadora y directora del sello Ediciones de la Siesta. Ha sido conductora del programa radial Dos Palabras (1992-2000) y del Ciclo literario Las Hermanas de Casandra auspiciado por la Fundación Telefónca Argentina y la Casa de la Poesía (2004-2006). Recibió el premio de cuento Jorge Luis Borges de la Academia Hispanoamericana de Letras de Los Angeles (EE.UU.) en 1991. Publicó los libros de poesía “En abrazo de Barro” (Libros de Tierra Firme, 1995) y “A la Sombra de los Paraísos” (Libros de Tierra Firme, 1998), ambos con el apoyo del Fondo Nacional de las Artes. Y publicó también los libros “Psique” (La Bohemia, 2003), que cuenta también con una edición electrónica y “El Clan de la Cicatriz” (La Bohemia, 2006). Participó en varias antologías poéticas nacionales e internacionales entre 1991 y 2006. Algunos de sus poemas, cuentos y artículos literarios han sido publicados en distintos medios de Argentina, Estados Unidos, Puerto Rico, Costa Rica, España y México. Fuente poemania 143

Graciela Caprarulo, Argentina

yo que nací adulta y armada de la cabeza de mi padre yo que fui amada por tantos guerreros que me entregaron su vida sobre las hecatombes fui espada en manos de los asesinos daga sacrificial en los altares brújula en los abismos del océano constelación, grial yo que fui la favorita contra toda profecía tuve apenas este pétreo corazón de virgen yo que deseaba el amor las manos tibias y callosas de las labradoras la moldura del pan el hijo que me fue negado yo que habito en este Olimpo de eternidades y de prodigios yo que gobierno el destino de tantos hombres veo el futuro las áureas estatuas los mármoles, los holocaustos los versos escritos en mi nombre y aún así anhelo sentir bajo la piedra el mínimo roce medular hace falta un lugar y una persona para nombrar el hallazgo algo escondido y único como un cuenco que nunca se vacía hace falta la fe y dispararse hacia el centro de la Noche cumplidas las instancias esperables pagado todo derecho a descender hace falta una guía la sutil entrega a lo invisible que bajo forma de hombre o de pájaro o de ángel nos lleve al mísmísimo núcleo del infierno y allí, donde se sabe que no hay retorno los monstruos se organizan para guardar la entrada hecha de miedos indivisos allí, detrás del río y de la ciudadela hay un cuenco y un puñado de tierra luminosa que cifra los destinos del mundo (Sutura, inédito)- Tomado de poemania 143

Fernando Alberto Cely, Colombia

MUJER Y VINO Tu mujer, como el vino, Racimo desprendido, fresco y puro. Tú, exquisitez, vendimia, Fermento de emoción Sobre la piel dormida. Tu , añeja en la virtud, Fresca en la esencia, Manjar azucarado, Uva de dioses Que en los labios Contienes pasión enajenada Con  supremo delirio. Tu mujer, como el vino, ¡Delirio y elocuencia!

mundo de... desde tegucigalpa

Mundo de…”  es una radio revista con un contenido variado que incluye  análisis de las políticas públicas, con la participación de personas relacionadas directamente con cada tema tratado, analistas entendidos en la materia y la ciudadanía en general. Informa sobre todo lo relacionado el mundo del entretenimiento,  cultura, ciencia y la tecnología. El humor es uno de sus componentes más importantes. Día:  Sábados- Hora: 12:00 m – 1:00 p.m.   Emisora: Radio Globo. Tegucigalpa: 88.7 FM / Zona Oriental: 101.1 FM / Zona Central: 101.1 FM / Zona Costera Norte: 95.1 FM  y 88.7 FM  / Zona Occidental:  95.7 FM y 107.5 FM  / Valle de Sula: 104.5 FM / Zona Costera Sur: 97.9 FM (www.radioglobohonduras.com para escuchar por Internet) “Mundo de…” es una producción de Audio Picacho. Wilfredo Godoy Sandres Director de Programación

Luis Daniel Gutiérrez Espinoza, Peru

"El Hacedor de Sueños" El Hombre se adentró en el desierto. Cuarenta días y cuarenta noches sereno y firme ahí se mantuvo. Sin pan ni agua ni abrigo, firme y sereno se mantuvo. El Adverso, esencia de todo mal, se atrevió a tentarlo. Tres veces lo tentó, tres veces lo aduló, tres veces lo desafió. El Hombre, esencia de todo bien, se afirmó al rechazarlo. Tres veces lo rechazó, tres veces lo despreció, tres veces lo venció. Así el bien triunfó sobre el mal, por los siglos de los siglos. A la mañana del día cuarenta y uno, el Hombre abandonó el desierto. Ansiosos sus discípulos lo esperaban. Transfigurado, les dijo: No temaís seguirme, no temáis caer, no temaís levantaros, solo temed negarme y derrotaros a vosotros mismos, solo temed miraros vuestro ombligo u endiosaros o bifurcaros, solo temed ilustraros y falsearme... id entonces y esparcid la buena nueva. Así pues, todas las gentes orando, creyendo, orando, aprendieron a soñar con el paraíso... aquí en la tierra. Del libro de cuentos "Historias de Tierra Firme"

Marcia Frazão, Brasil

Ana, São Jorge Derreteu! Ontem, quando acordei e vi São Jorge derretido no chão da sala, afogado em um mar de açúcar, desconfiei que podia ser algum sinal. Bem verdade que quando o ganhei de presente de Ana Durães, ela me aconselhou a comê-lo ao invés de guardá-lo. "Vai derreter, " ela disse.     Mas quem, em sã consciência, comeria um santo? Por mais que os músculos dele saltassem da armadura de ferro, por mais que aqueles olhos azuis provocassem terremotos e arrepios na carne, santo é santo! Comer São Jorge? Nem morta!     Face à minha determinação, Ana, formada e diplomada nas artes dos santos, sugeriu uma camada de verniz. "De repente, impermeabiliza", ela disse.     A princípio, a solução pareceu acertada. Mas quantas camadas seriam necessárias? Certamente muitas, se ele não fosse santo e fosse homem, mas santo, sem nenhuma nódoa para esconder e nenhuma vaidade para exibir, é uma outra história. Não havia pincel no mundo que deslizasse um quase tico de verniz desnecessário.     Não sei se pelos muitos copos de vinho ou pela euforia de estarmos reunidos - eu, Ronaldo, Ana, André Mux, Adriana Reis e Allison - a degustação do santo foi esquecida. De cima da mesa São Jorge nos espiava com olhar pidão, e Adriana jurou ter visto umas gotas vermelhas escorrerem do canto da boca dele. Se fosse em outro contexto, numa ocasião mais sóbria, todos nós admitiríamos o milagre, mas já estávamos na sexta (ou seria oitava?) garrafa de vinho, com os pés enfiados na região onde milagre é ficar sóbrio, e deixamos Jorge quieto no seu canto.      Melado, caramelado, desengonçado na sela do seu cavalo branco, o santo brandia a lança sem o mesmo ímpeto de antes. "São Jorge está bêbado. É melhor comê-lo", disse Adriana sem um mínimo pudor.      Receosos de recairmos em pecado mortal, não nos aproveitamos da santíssima embriaguez e Jorge ficou na mesa, chapado. Depois que todos foram embora o carreguei para o altar. E lá ele dormiu por alguns meses, até que Gilda Brasileiro, minha amiga química, filha de Iroko e Oxum, me aconselhou a servir cerveja para ele. "Mas só serve em copo de prata", ela recomendou.     Durante um ano ele se entupiu de cerveja, até que ontem, por coma alcoólica ou mistério que só os santos conhecem, São Jorge derreteu. Escafedeu-se sem deixar nenhum bilhete, deixando no ar uma sinistra pergunta: teria sido melhor comê-lo?

pablo mora, venezuela

Canción de Paz Pablo Mora   Ancha soledad de los desiertos. Sol en los tejados. Silenciosa frescura del aljibe. Vellón azul rondando por el aire. Voz en alta llamarada. Milagro para el rayo en muerte de la guerra. Canto de la brisa, el sol y las quebradas. Hoja y camino. Camino caminando con el viento. Incógnita en el tiempo. Una pregunta en pie para los hombres. Colina para otear a Dios. Hondonada para hallar la luz. La cresta de un lucero, por el postigo corazón mirando.   Susurro de los árboles, tu sueño. Tu corazón, del tamaño del mar que conocemos. Tu cabellera, los ríos, las quebradas, los riachuelos. Diminuta, te escondes en los sauces que duermen a los lagos, en los cipreses de la tumba ajena, en los aljibes de las casas solas; en los zaguanes del amor del viento o en las pestañas de la madre pobre. Hojarasca entre la noche de los pájaros. Tronco fatigado por el tiempo y la tormenta. Latido de fogata crepitando entre la fronda.   Conoces nuestra locura como nadie más conoce. Nos visitas muy de madrugada o cuando cae el sol sobre el tejado. Contigo supimos los misterios de las cosas como si fuéramos espías de los dioses. Sus secretos descubrimos. Conoces todas las nieves, todos los riscos, todos los gestos de los hombres, todo el espesor del viento, la justa medida de la espera junto a la luz total de nuestras cosas. Fabricas los sueños del jardín. Doblegas la furia de la guerra. En cada trinchera nos proteges; nos cubres en cada retirada y avanzas con nosotros, la primera.   Has asistido a mil batallas y tienes otras mil por combatir. Ilesa saldrás en cada portachuelo. Ninguna polvareda nublará tu paso, menos las luces de tus blancos senos. Mientras seamos capaces de asistir a un terremoto sobre un rayo de luna o a una tempestad en una gota de sol, crecerá tu sombra, Hilandera Majestuosa, la de todos los hilos de los sueños. Desde los Decretos de Belén y de la Sala de Actos del Smolni, con el mundo entero por testigo, tranquilidad no del orden existente, sino la de un orden nuevo, en busca de una humanidad nueva. La de elevar al hombre nuestro sueño. La de tan amarte y tan morirte, P A Z.   “Alguien soñaba cierta noche que todos los poetas del mundo, a un solo impulso, escribían sobre las paredes o los muros de las ciudades de la tierra una canción contra la guerra. Y que todas las madres y los padres y los niños y los jóvenes y las muchachas de todas las ciudades, las aldeas, las praderas, las montañas y los mares del mundo copiaban aquella canción en los cuadernos y en los platos, en las ollas y en las sábanas, en los zapatos y en las arenas, sobre los autos y las chimeneas, sobre las camisas y las pelotas. Hasta que todo el mundo fue una sola canción contra la guerra. Ni los políticos bribones, ni los militares obtusos, ni los científicos de la destrucción ni los mínimos ni los máximos comerciantes de la guerra pudieron atreverse a nada, mucho menos a soplar su globo de colores, pues la terrible P de la palabra Paz golpeaba con tanta furia sus intestinos que cada vez reducía más a gabazo su mala fe.”  (Gustavo Pereira).

Roma: MOSTRA “MEMORIA GRAFICA DE ABUELAS DE PLAZA DE MAYO”

AMBASCIATA DELLA REPUBBLICA ARGENTINA IN ITALIA  30   A N N I Facendo riferimento all’evento “Memoria Gráfica de Abuelas de Plaza de Mayo” che avrà luogo presso la Casa Internazionale delle Donne (Via della Lungara, 19 – Roma),   questa Rappresentanza Diplomatica ha l’onore di rendere noto che il 10 Marzo alle ore 18, data dell’atto inaugurale, presenteranno la Mostra rivolgendo all’uditorio alcune parole introduttive sul tema dell’evento :  Dr. Donato Di Santo, Sottosegretario per l’America Latina del Ministero degli Esteri  italiano; S.E. Victorio Taccetti, Ambasciatore della Repubblica Argentina in Italia;  Sig.ra Estela Carlotto, Presidentessa dell’“Asociación Abuelas de Plaza de Mayo”; Sig. Horacio Pietrogalla, nipote di un desaparecido  La Mostra è stata organizzata dal Ministero degli Esteri argentino, dall’Ambasciata della Repubblica Argentina in Italia e dall’Associazione “Abuelas de Plaza de Mayo”. Si avvale dell’Alto Patronato della Presidenza del Consiglio dei Ministri della Repubblica Italiana, del Patrocinio Istituzionale del Ministero degli Esteri italiano e il  Patrocinio della Regione Lazio.             Si informa altresì che il coordinamento grafico è stato realizzato da Ponte della memoria, Associazione culturale per i diritti umani (Curatore: Sig. Giovanni Miglioli). La Casa Internazionale delle Donne, sostenendo questa importante iniziativa, ha offerto la sua prestigiosa sede per ospitare la Mostra.  Hanno aderito all’evento (per ordine alfabetico): Associazione Candelaria - Donne immigrate ONLUS; Associazione Lo del Sur; Associazione Nazionale dei Partigiani d’Italia - Roma- Lazio/Casa della Memoria e della Storia; Associazione 24 de marzo.it; Fondazione Lelio Basso - Sezione internazionale; ICEI -Istituto Cooperazione Economica Internazionale.

delfina acosta- paraguay

Mi primo y yo Tenía la edad del limonero de la casa (nueve años), y me relamía los dedos con pensamientos que acababan desconponiéndome, pues me quedaba con los ojos muy abiertos, hasta altas horas de la noche, sin oír siquiera al violín del grillo. Entonces, mi abuela me acercaba un vaso de leche, diciéndome: “Ya otra vez estás en trance. Cualquier día terminarás loca. Estás de cabra. Eso. De cabra. No se debe pensar tanto a tu edad”. Me hallaba enamorada. Mi corazón era como un árbol dentro de una casa, un árbol que crecía rompiendo tejas y aleros. Sus frutas eran el mismo incendio pues las puertas y las cortinas desaparecían, bajo el fuego, hasta que sólo quedaba una ventana desde la que miraba, melancólica, un horizonte de pájaros negros. Me gustaba hablar conmigo misma en un lenguaje que era la mismísima niebla. Pensaba en mi primo como se piensa en la lluvia, en las hojas llevadas por los pasos apresurados de la gente, en el viento de la llovizna, en la noche alumbrada por un parpadeo de luz fosfórica. Ya no recuerdo casi las facciones de M. A. Sé que era inteligente. Sabía trigonometría, botánica; era el mejor alumno del colegio, solía entrar en crisis nerviosas, y parecía adorarme como lo adoraba yo. Jugábamos a los indios. A veces venía a liberarme de la indiada, que era rebelde (los primos, entonces, amenazaban con dejarme devorar por las hormigas rojas que subían por el guayabo). Abrazarme muy fuerte, llamarme reina cautiva, volverme a atar con la piola, formaban parte del entretenimiento. El juego tenía un guión de muerte, traición y despedidas. Éramos niños, la sangre nos quemaba las venas; amaba sus ojos negros donde brillaba la chispa de la genialidad. Solía fijarse, a menudo, en los limones de mi pecho, pero no se atrevía a morderme, a bajar su cara sobre mi cara. No era que no queríamos besarnos por temor a que nos viera la abuela. Sentíamos el temor real a lo otro, pues nos atreveríamos a todo, después, si empezábamos por las bocas. Nos encantaba tomarnos de las manos. Y abrazarnos hasta que la inocencia estallara. Mi primo desarreglaba mis cabellos; tenía bronca contra mi pelo lacio. Se suponía que debía enojarme. Pero me quedaba fea, quieta ante sus ojos, con los cabellos desarreglados y el corazón pisando el vestido de mi entendimiento. Como en las películas del lejano oeste, yo era una india sublevada y dañada por el amor de un hombre blanco, que en breve retornaría a la civilización. A la noche, tumbada sobre el lecho, pensaba una, dos, siete veces, en él. Diera cuanto era porque me besara. Imaginaba que iba a la colina, y que lo llamaba, al caer la tarde, y que él aparecía saliendo de mí misma, de mis alucinaciones, plantándose ante mi figura. Haríamos el amor, bajo la luna roja y loca, sobre el pasto apenas mojado. No iríamos en sangre. Pienso en mi amor infantil y el alma se me llena de hojas secas. Entonces era pequeña y me juraba a mí misma que no me casaría con otro que no fuera M. A. Me miro en el espejo: muchos espíritus tristes se van arrimando a él. Hay un llanto de muertos en la habitación. Y un olor a jazmines viejos. Afuera, un perro ladra a otro. El macho corteja a la hembra. Las moscas vuelan en torno al cadáver de un gorrión sobre la vereda mugrienta. Un niño observa la escena y arroja una piedra contra las bestias. El espejo me devuelve la imagen de una mujer que todavía sueña que es niña, y que aguarda la llegada, de un momento a otro, de su primo. Podría jurar que el amor de la infancia es el más fuerte de todos los amores.

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